CONFESIONES DE ÁFRICA,

Soy África.

Sí, aunque suene mal, he dicho África…ese continente tristemente famoso por sus guerras, sus hambrunas, sus desgracias crónicas, su esclavitud y su falta de horizontes. Los hombres blancos que manejan los hilos del mundo siempre me trataron despectivamente, como a una sirvienta pobre. Tampoco me dejaron crecer, ni cumplir la mayoría de edad, ni expresar mis sentimientos más profundos. Cuando los bárbaros del norte llegaron a mis tierras vírgenes, me sometieron a sus códigos criminalizantes y excluyentes, y obligaron a mis hijos a aprenderse de memoria el abecedario inglés. Les impusieron (además) largas y fatigosas jornadas de trabajo, y les advirtieron con voz altanera y dominante que siempre tendrían que estar a las órdenes del hombre blanco, so pena de castigarlos con la cárcel o de pegarles un tiro de gracia en la cabeza.

Mis hijos no han tenido nunca nombres propios, ni autonomía plena, mis hijos no conocen otro idioma que el de la esclavitud y el hambre…y ese odio visceral que los colonizadores blancos les inyectaron, como un veneno inextinguible, en los ríos de sangre que desembocan en el corazón. Ellos los obligaron a pedir socorro mediante desesperados gritos de SOS. Ellos les trajeron todas las desgracias. Ellos les trajeron el hambre, las guerras, las enfermedades y hasta la prostitución de sus mujeres. Ellos les impidieron convertirse en países prósperos y desarrollados. Ellos pisotearon con saña todos sus derechos humanos y los obligaron a emigrar hacia otras tierras. Ellos robaron todos los sueños de mis hijos y después los arrojaron a las aguas infernales del Estrecho. Ellos son los que siguen negociando las largas travesías del Sáhara y los peligrosos viajes en pateras hacia el paraíso europeo…donde (por cierto) he comprobado que también hay millones de seres infelices, que malviven en el umbral de la pobreza, y a los que solo se les dedica un reducidísimo espacio y unas gotas de tinta en las últimas páginas de los periódicos occidentales.


Lo que quiero decir (en definitiva) es que soy el continente de los apestados…Y que mi nombre huele a ceniza de difunto, a palmera sin agua muriéndose de sed en el desierto; a fosas comunes con millares de hijos míos pudriéndose sin saber por qué, bajo un cielo morado como la gangrena…Tengo árboles frondosos, ríos cristalinos y montañas donde el tiempo anida desde hace más de veinte siglos. Pero el aire que respiran mis pulmones sigue oliendo todavía a excremento y a vómito, a orina de varias noches corrompida en las escupideras, a panes mohosos que no quieren en ninguna parte del mundo; a fango negro de cloacas sin desembocadura y a oficinas inglesas del siglo XIX, donde todavía los señores blancos toman puntualmente el te de las cinco de la tarde.

Yo soy el continente trágico, el amargo, el dolorido; el continente sin papeles que arrastra a duras penas todas las cruces del mundo. El continente maldito, donde hasta los pájaros lloran de tristeza…el continente marginal, cuyo rostro nadie quiere ver, por miedo o por vergüenza. El continente donde los campos están completamente estériles de regarlos con el vómito rojizo de la sangre y la lluvia imperceptible de las lágrimas. Soy uno de los continentes más rico, pero todos los países poderosos vienen a llevarse el oro, el petróleo y los diamantes que permanecen ocultos en mi oscuro vientre…Y por si fuera poco, mis hijos pasan hambre, mueren en los conflictos bélicos que los blancos alimentan y tienen que jugarse las vida en las pateras, si quieren encontrar esa felicidad de cuarta clase que los gobiernos europeos le otorgan a los sinpapeles.